сегодня учительница по литературе рассказала мне про мальчика, который несколько лет назад покончил с собой, будучи таким же, как и мы, одиннадцатиклассником со своими целями и стремлениями. из-за неразделенной любви. спустя 2 месяца после расставания. а всё это началось, потому что сюжет одной из повести уж очень был схож с реальной ситуацией.
после курса она ненавязчиво поинтересовалась, всё ли у меня хорошо и ем ли я вообще хоть что-нибудь, на что я отшутилась и сказала, что просто приболела, но этот ответ ее не устроил, потому что она сразу же приметила мои покрасневшие щеки и бездарные попытки впитать в себя выступающие слезы. не знаю, это произведение как будто выбило меня из колеи? хотя подобного я никогда не замечала за собой. просто оно, пришлось, по-видимому, ровно по открытой ране, которую я сама же засыпала солью не так давно.
не знаю, к чему она рассказала мне это. поставила мне в пример несчастного мальчика, который не нашел поддержки в близких, и на фоне юношеского максимализма просто не справился с утратой? хотела показать, как это выглядит со стороны? я знаю, как это выглядит. и я понимаю его. и что в разы страшнее: у меня не остается сил ежедневно повторять себе: "жизнь - это твоя лучшая перспектива", потому что каждый раз, когда я это говорю, случается ровно то, что лишь в очередной раз убеждает меня в обратном.